Publisher's Synopsis
- Mon Dieu ! que c'est désagréable d'être laid !... disait un petit garçon de cinq ans monté debout sur une chaise devant une cheminée, ce qui mettait son visage à la hauteur de la glace du trumeau qui décorait cette cheminée; et, armé d'une brosse, et puisant dans un pot de pommade qu'il avait à sa portée d'énormes portions de son contenu qu'il posait sur ses cheveux noirs et crépus, il essayait avec sa brosse de donner à sa chevelure hérissée une position couchée. Mon Dieu! que c'est désagréable d'être laid, surtout quand on est le fils aîné de M. Beethoven, premier ténor de la chapelle électorale de Cologne, qu'il me faudra un jour chanter dans la chapelle, et que j'entendrai toutes les femmes crier: Mon Dieu ! qu'il est laid... Là... j'ai beau mettre de la pommade, en mettre tant et plus... jamais ces cheveux ne seront lisses comme les cheveux de Charles ou de Jean... jamais ! Mon Dieu ! que mes frères sont heureux d'être blonds... et jolis... Maudite mèche de cheveux crépus... Voyez comme elle se relève... entêtée de mèche, va !... Je suis en colère... oh ! que je suis en colère... comme la bonne quand la soupe se renverse... comme M. Stumer, mon maître d'écriture... quand je ne peux pas faire ce qu'il veut... Et cette veste, comme elle me rend gros, bouffi... et mon pantalon, comme il est laid... et mes souliers !... que je suis mal chaussé... Et cette petite Léonore, qui est si moqueuse !... aussitôt qu'elle me verra... elle se moquera de moi... Voilà le gros poupart... ou le vilain grognon... ou le petit ours mal léché...
